Chroniques du destin de l'enfant de Mboma

Comme le veulent nos coutumes, ma mère Somboho Jeanne, mon père Ngouèmbè Ézaraha et l'oncle Ambéré me menèrent derrière la maison, à l'orée du cimetière des nôtres. Là, où la terre garde les noms, on posa une calebasse d'eau claire, quelques noix de kola et une gorgée de vin de palme. Ma mère traça sur mon front une fine marque de kaolin ; mon père, la paume ouverte, toucha trois fois la terre. L'oncle Ambéré appela les aïeux par leur nom, du plus ancien au plus proche, et sa voix se fit chemin : « Veillez sur l'enfant, ouvrez-lui la route. » Nous priâmes Dieu sans hausser le ton, car on sait ici que la prière va loin quand le cœur est calme. Une libation coula sur le sol en offrande ; la poussière en but la première part. « Les morts ne sont pas morts, » dit ma mère, « ils marchent devant nous. » On me remit la bénédiction comme on remet un outil, et l'on confia au tuteur invisible : l'ange tutélaire et la main des ancêtres, le soin de me couvrir l'épaule. Alors seulement, le départ fut déclaré : la route pouvait me prendre, sans me perdre.